Rumor oculto (1946)

Rumor oculto Quiero que sea mi verso como luna de abril, como las rosas blancas, como las hojas nuevas. Que mi cítara suene como el agua en la yedra, que mi canto sea nada para que lo sea todo y que a mis versos caigan heridas las estrellas.

Elegía Me envuelvo en tu recuerdo como en nieblas secretas que me apartan del mundo. En la calle sonrío al amigo que pasa, y nadie, nunca nadie adivinó mi muerte bajo aquella sonrisa ni el frío sin consuelo de mis ojos que ciegan pidiendo de los tuyos más desdén, más veneno. Ahora que la tarde se derrumba en las sombras, y que el libro de versos resbala por mis manos, ahora que la lluvia llora por los cristales de mi ventana, y llanto va a caer de mis ojos, antes de que una mano encienda la dorada llama de mi quinqué, dime si tú no sueñas en tu balcón, ahora que la lluvia nos une a los dos con sus lágrimas, o si sobre el teclado de tu piano oscuro agoniza Chopin bajo tus manos trémulas. Nunca sabrás el loco deseo que me tortura de cautivar tus labios bajo mi boca ávida, y sentir el latido de tu sien en mi mano aprisionada como un pájaro aterido. Pero no sabrás nunca nada de mi deseo. Nada de cuando pienso desgarrar con mis dientes los azules canales de tus venas y juntos morirnos desangrados, confundidas las sangres. Pero estamos ajenos. Yo sigo en mi ventana, y tú soñando en otro mientras Chopin suspira, ahora que aún no arde en mi quinqué la luz y que a los dos nos une la lluvia con sus lágrimas.

Otoño en los castaños Quiero morir de amor esta tarde en el campo. Estoy echado solo, con Dios y mi poesía, sobre la tierra húmeda del castañar que el viento del otoño descrencha con su peine de frío. Mátame dulcemente, muerte que nos acechas: ven ahora callada, ven ahora, callada por el sendero, ahora que el corazón me tiembla de amor, que todavía puedo darlo sangrante y destrozado pero como una fuente puro. Ven que quiero contarte esta tarde en el campo, a ti, que sólo tú podrías consolarme, todo el amargo cauce de mi llanto secreto, a ti, que eres la única confidente que calla. Un pájaro vuela por los pinos. ¿Son tus alas las que mueven las nubes brillantes por el cielo o vendrás cautelosa avanzando en la sombra, y no oiré ni el crujido de las hojas pisadas? Si eres libertadora de todo sufrimiento, no, no vengas ahora a esta cita en el campo, si te llamo no quiero el olvido en tu sueño sino el quedar por siempre eterno en mi recuerdo. Ven pronto, pronto, muerte. Ven, muerte, que te llamo, antes que el corazón se me enturbie de odios y me ciña el deseo con sus llamas ardientes. Antes de que despierte el desprecio dormido, ven, y en tu dura piedra, haz mi dolor eterno. Ven, muerte, que no quiero olvidar, y ya veo al fondo del dolor la aurora del olvido. Ven, que quiero morir esta tarde en el campo.

Elegía para un amigo muerto Dime: ¿la muerte enfrió tus ojos...? Un año ya, y más, bajo estas piedras, bajo este mármol que en sus letras dice: «Aquí yace...» No. Bajo la tierra ciega, sembrado como un grano que se pudre, que no florecerá nunca en espiga, estás con tu mirada desvaída, con tu mirada azul, ya gris de frío, azul como las flores de aquel prado que vimos juntos. ¡Qué helado tu mirar bajo este mármol! Dime: ¿la muerte se atrevió a mirarte cara a cara los ojos? Dime si bajo el párpado entreabierto queda el azul de tu mirar, o sólo una ruina que ya se derrumba en el pozo insondable de tus cuencas vacías. No, no digas que estás ciego, que nunca verás ya las estatuas, ni la rosa, ni el pájaro. ¿No llega hasta tu lecho este aire tan dulce de primavera joven? Dime, ¿no sonreirás nunca? ¡Oh, traed crisantemos! Que su aroma atraviese la tierra y las podridas maderas de su féretro, que hasta su nariz llegue de nuevo aquel perfume de que tanto gustaba. No digas que a tus huesos se enroscan las raíces de aquel sauce lloroso y que a tu carne llega el frío de la lluvia cuando el ciprés gotea, monótono, en tu mármol. El aire está esperando que de nuevo tu voz vuelva a oírse en el mundo, y yo también espero oír como hace tiempo el eco de tus voces cuando alegre decías: «La vida es bella como un camino en el mar.» Mas no quiero acordarme. Tu cuerpo de dios joven, bajo sábanas rígidas se enterró aquí una tarde. Inútil fue decir que tú no morirías, que no podías morir porque yo estaba vivo. ¡Oh, deja que descanse! Deja que pueda echarme sobre tu tumba blanca y que cruce mis manos sobre mi pecho y muera cara al cielo, igual que tú bajo la tierra.

Copyright © Pablo García Baena Todos los derechos reservados. Queda expresamente prohibida la reproducción por cualquier medio de estas poesías sin el permiso de su autor

[ Archivo ]  [ Pablo García Baena ] [ Siguiente ]

Archivo de la poesía española reciente Abel Martín. Revista de estudios sobre Antonio Machado www.abelmartin.com