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El
vaho en los espejos
(1976)
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Eheu, fugaces...
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Horacio, Oda XIV, Libro II
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Cuando vuelvas, ya no estarán aquí;
serán otros los que pinten los postes,
los que abracen a las muchachas rubias
y regalen mecheros automáticos;
habrá cambiado la moda su color:
los zapatos morados envejecen
sobre sus plataformas,
sobre su tiempo corto en menosprecio.
Hoy he querido dilatar la noche
para oír la música del clavicordio,
que llegaba tenue desde la ausencia;
alguien supo sacar la melodía,
guardada tras el umbral del tiempo.
Las muchachas se fueron;
en su bolsa de paja
guardaban un casete.
El autobús arrastró las sonrisas.
Un aire fresco me hizo preguntar:
¿estará aquí la verdadera melodía?
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Nocturno en la ciudad
Era flaca y metálica,
ojos entretenidos en el azul del cielo,
los pies resquebrajados, y un olor agridulce
de paloma empapada
en el vaho del viento y de la bruma.
Tibio amago de rosa maltratada,
corredora de noche;
en el día, dormido anda su cuerpo,
roto hasta la cintura,
de abrazar en desvelo
unos cuerpos anónimos,
apremiantes, viajeros,
turbios y singulares.
Cintura rota,
difuso amanecer señalado de ojos;
bocas, que en el hondo silencio
de la noche tararean canciones,
y aguardan, impasibles,
en detenidas horas.
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Ante la tumba de Miguel Hernández
Tres palomas tocaban desde dentro:
asta, pico, diente de caracola;
punta a punta sobre la tierra blanca,
para que allí quedara el aliento,
el sentir que deshecho se muriera,
en el amanecer quebrado y seco.
Un hombre mal trazado, letras negras,
con tres vocablos justos y unos años.
Tú que naciste agreste y buscador,
pisando líquenes, saltando tormos;
atento al despertar de las mañanas.
Casi rasgado el telo de la aurora,
extendías las manos, y era tuyo
el clamor, el gorjeo y las plumas,
toda la libertad que ahora queda,
en pizarras de greda y entre el viento.
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Copyright © Dionisia García
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