Árboles que ya florecerán (2001)

Desde la sala de estar porque en algún lugar tiene que situarse una o en alguna parte, a veces en la sala, otras en un recuento de días y noches como bolas mágicas sin contenido especial bolas redondas y chatas en los extremos.

Pequeña placidez del instante ya pasado Y tú qué clase de amor buscas siempre.

Repetido en las cajas de las repeticiones, mis vacíos martini, otra vez el sol.

La edad son goznes mirar hacia abajo ver un fondo donde ardes, sentimientos de pena para alcanzar algo mejorable sin que se sepa definir esto de aquello, y lo otro, no cabe así. El día bruto la luz era maléfica una religión era necesaria. Voy a mi extremo que no tuviera miedo de la noche ni de repetir la escena. Desvié mis ojos hacia la cama no estaba yo tampoco. Treinta años condensados en el gesto indefinible, cercano, inalcanzable, enroscando la cafetera junto a ningún ser aquí cerca. Sólo tus muslos húmedos alcanzan un arco de 48 horas sin determinar bien qué emoción antecede a otra o cuál es el lugar donde poner las manos ahora. Tus muslos ardían dentro del arco en el que me muevo a tientas, regalo del tiempo, el acto, alguien me lo dio todo en una pensión. La botella la lámpara, la colcha verde, recuerdo eso y la luz recogida tras las cortinas, recuerdo eso, la televisión, un sutil movimiento para entrar en cavernas de ansia, y el trabajo de los días, de los años, de lo prieto. Que el amor perdure —decías— largo instante inscrito aquí y ahora mismo en la divisibilidad. Parece ser que se origina lo perdurable en el instante dispersando el escalofrío. Yo, para ti, tú, para mí. Resplandor y música alguien golpeó la pared.

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