Variaciones y reincidencias (1985)

Epígrafe Me gustaría saber qué es lo que buscas, qué intentas encontrar, por qué has cogido —sin demasiada fe, supongo— este libro. Yo no sé nada que tú ya no sepas, que no nos puedan enseñar los años. No hago juegos de magia. No deslumbro. Hablo sin vanidad de mis asuntos. (A lo sumo, acompaño.)

La juventud Duró lo que duran, por norma, los ensueños: hasta que descubres que ya estás despierto. Hoy sólo es historia para hacer memoria. Otros son sus dueños y otro es el que mira y busca qué ofrece de nuevo la vida. Quien vino por todo no aprecia tan poco.

Un poco más sabios, un poco más ciegos Cuando uno ya no es joven, se convence de que el diablo sabe más por viejo, y admite que los años nos enseñan a distinguir la realidad del sueño. Y, acaso, no. Quizá la vida sólo se nos muestra una vez —cuando tenemos ojos para apreciarla— y luego vamos olvidando su rostro y su secreto.

Conviene no olvidarlo Por esta senda, que llaman vida, todos vamos a tientas, igual que un ciego. En ceniza terminan todos los fuegos.

Correcciones La vida se parece a esos poemas que brotan, en principio, interminables, retóricos, grandiosos y banales. Luego vas corrigiendo hasta dejarlos en lo poco que importa, en los dos versos que dicen lo que todos ya sabemos.

Retrato Habla poco, y a muy pocos se atreve a llamar amigos, pasa de largo si hay bulla, no visita a sus vecinos, cruza la calle fumando, siempre dentro de sí mismo, viendo el mundo desde fuera igual que quien lee un libro, atrapado —sin salida— en su propio laberinto, pero ni sordo ni ciego ni indiferente ni frío: un solitario que vive con una mujer y un niño.

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