Volverlo a intentar (1989)

Variaciones sobre un viejo tópico Los violines de Verlaine. Los soñados caminos de la tarde, de don Antonio. Un viejo olor a campo. Un viejo olor a lápices y a cuadernos. El cielo gris. El viento entre los árboles. La caricia de las primeras lluvias. La tristeza sin causa. La soledad sonora. La noche, cada vez más oscura y más larga. Un cigarrillo que de pronto te sabe al primer cigarrillo. Una antigua canción que te devuelve tus quince años. Toda tu vida en imágenes, que acuden atropelladamente como en una película mal montada... Ha llegado el otoño.

Fin de fiesta Al fin solos, vida. Terminó la fiesta y no queda nadie que pueda obligarnos a forzar sonrisas, ni a inventar molestas mentiras piadosas. Todos se han marchado. Vete desnudando sin miedo. Conozco las viejas arrugas de tu triste carne. Las he acariciado. Sé lo que tu rostro oculta debajo de ese maquillaje. Al fin solos, vida. La casa en silencio y tú y yo desnudos, callados y ausentes —juntos por rutina, más que por deseo—, como dos amantes cansados de verse.

Al dorso de una vieja fotografía Todavía no habían llegado los Beatles, ni habían acribillado a Che Guevara. Nat King Cole cantaba por la radio ansiedad de tenerte en mis brazos o solamente una vez se entrega el alma y en el cine tal vez ponían Siete novias para siete hermanos. Todavía el comandante Armstrong no había dejado su profana huella sobre el picado rostro de la luna. Todavía los viejos seguían contando historias de la guerra al calor de la lumbre. Quedaban lejos Vietnam, los hippies, la Primavera, el Mayo y esta discreta libertad... ¿para hacer qué?

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