Concierto para una sola cuerda (1997)

Inútil convocatoria Se han ido todos. Y es la hora. Y nadie dijo que el día de mañana era el sitio, que el pan fuese cuestión de un diezmo de migajas o que la sed fuera único sostén del espejismo. Ante la puerta está el destino y oigo peregrinar el eco de unas sábanas, cómo rumian tejados y raíces o tratan ciertos asuntos muy lejanos las fuentes y los cirios. Me asomo a la ventana y contemplo la miga del desierto y un pájaro que no sabe volar entre las sombras. Subo a la torre y busco la campana, echo a tronar un toque de socorro, casi réquiem por los regantes que han perdido el agua, arrío callejuelas y luces apesadumbradas y en la placeta veo un niño que se diluye como terrón de azúcar a la sombra de una lágrima. Me dicen que contaba un diagnóstico de silencios llenos de mar oceana, que sacaba arco iris, no de una chistera, sino de crepúsculos o caleidoscopios, y resurrecciones de ángeles envueltos con promesas de sábana. Le arrojo telegramas, juncias, polen de teatricos, guirnaldas de papel, caballos de cartón y pelotas de trapo. Después llevo la red hasta los labios y paladeo una partida de nacimiento, el rastro de un borroso recuerdo.

Melancolía Creo haber sido fiel certificado de sobrevivencia, es decir, apócrifo de los hijos lejanos de mi tierra, esquina al socaire de la Campana de la Vela, aljibe trashumante, un boabdilense sin llave ni puñado de caramelos para niños que no fueron invitados a la fiesta. Aquí está el fin del mundo, el Polo Sur de la pena ecuménica. Y me siento en el hielo como un copo de olvido cae sobre la nevada desierta e insisto en la llamada que hago con pañuelos y cuadrantes de tristeza, reclamando la sangre que dejé en una pobre piedra de la calle Cruéllar aquella. Granada estará a todas luces en sus cabales y yo iré a buscar agujeros y crisálidas, cipreses que nacieron para apuntalar estrellas, mientras alguien cubra los Comares con una mancha, las fuentes digan su última agua y el mar devuelva la botella de un cadáver que no pudo llegar a tiempo hasta la orilla.

Heredero y pertinaz Barroco y gandulean, no va mi tacto la máscara del corpiño, la liquidez estatutaria de la faja, la insolente belleza de un producto envasado al vacío. Me pierdo en los destellos del perfil, en la harina candeal de la palabra, en el éxtasis del pétalo o el agua en la agrimensura musical de la acequia, en el peso otoñal del membrillo. Y acaricio los labios del silencio cuando al día lleva las torres y los patios hasta el borde del infinito. Respondo a un ángulo recto lentamente caído y recojo memoria en los aljibes, en los animales que saltan como rosetas de azúcar en medio de las plazas. A la hora del retiro, evocaré unos versos en diminutivo y esconderé en un dedal el pespunte de alma que aún le quede a mi hilo.

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