Los ponientes (2005)

Madwoman in the cellar «Desde mi torre de marfil cuyas ventanas dan al sótano.» Walter Adet «Un sótano es mi ser» C. E. de Ory morir es para mí una costumbre relajada; musaráñome el pensamiento sólo trato con mis ortigas suelo cifrar en el ábaco los desiertos que aún me quedan doy silencio por cobijo a los baladros del viento. No sé en qué trecho de qué recuerdo tropezaron mis sandalias pero cayó de labios abiertos el verbo amar contra el suelo y el corazón es un cero recostadito a mi izquierda. Sepan que soy una enferma de plenilunia galopante que todos mis balcones dan hacia adentro que jamás llegaron aquí los crótalos de occitania. Hoy atardece la lluvia y su tenue quejumbre se me distraen los cármenes en absoluto relente; nunca fuera damisela de espantos tan bien servida ¿no valoran ustedes mi rutinaria neblina? ¡Oh vamos! Morir es en mi caso una costumbre relajada; dejen que los fantasmas se acerquen a mí.

Epitafio de la ahogada vivimos de dolernos vanamente pues todo está perdido oh mis hermanas yo quise reclamar lo que era mío y así me fui. Sólo la muerte nos pertenece.

La vieja despluma gallinas y despelleja hurones miga mendrugos de centeno y monda peras podridas si alguien se presta a visitarla le ofrece su sopa de manteca añeja y un trago de aguapié fermentado en su botijo. Pero está sola siempre está sola y no se le conoce familia los aldeanos no se le acercan le tienen prisa rehúyen el sonsonete macabro que ella murmura cual obstinado eco: todos llevamos un cadáver dentro a todos nos habita un muerto. Y solamente cuando alborea el llano se divisa a lo lejos su inmarcesible figura la vieja guadañera segando el sembradío donde nunca terminan de crecer espigas.

Memoria de los árboles lívido péndulo del horizonte fantoche de aguaceros y granizos carne de empanada para mesoneros ingrávido semen de sortilegios feria de harapos y de pellejos dogal con cuervos y buitres saco perplejo untado de brea ojos al viento lengua molida françois villon de las pesadillas badajo de estremecimientos negro columpio del diablo entre los pies y la tierra el abismo. La memoria de los árboles está llena de ahorcados.

Síndrome de Medusa «Ella es la pertinaz, la siempre en vano decapitada.» Rosa Chacel este delito de estarme a solas en la más agónica mismidad. Este perpetuo hospedaje en la extrañeza. Este existir desdichando rosas. Esta tendencia a traicionar la calma. Por entenebrecida por malaventurada por rota y por descosida por perra flaca. Deambulo de galeras a mazmorras en un quejido noches de azufre y albas en pena porque no alcanzo a domesticar mis desalientos porque me asaltan tras los postigos lutos aviesos. ¿Qué voy a hacer conmigo espantavidas? Un memento y un miserere un retoño de aire proscrito eso soy. Esta agrura en los años. Este espejo vacío. Esta piel lapidaria. Esta mano zurda que me significa. Poesía que no salva que no sirve que no espera. ¿Qué voy a hacer conmigo sansiniestro? Alguien ha puesto precio a mi cabeza.

La transilvana yo fui la transilvana, la devota de su yugular y mi boca se adhirió a su arteria noche tras noche en salvaje fruición. Lo demás es la historia de una nota muy breve: sigo amando a mi esposa perdóname encanto adiós hasta siempre. Y la estaca hundida en el pecho y el hedor a murciélago muerto.

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